[.becoming me]

И однажды, примерно каждые полгода,
Наступает такое время, детка,
Когда ни заебись какая прекрасная погода,
Ни частота встреч, ни их редкость
Больше не задерживают
Ни твоё тело, ни твои мысли, ни твои фотокарточки
В этом проклятом проклятом городе,
В котором ударения каждый делает, как ставочки
На хромых кобыл, взмыленных, спотыкающихся.
И тогда ты ещё неделю, две, моя радость,
А если хватит сил давить себя - целых три,
Ходишь окольными путями по своему пыльному
Даже под метровым слоем снега
Городу
И обходишь вокзалы.
Чтобы потом свернуть с намеченного "по делам"
И снова пропасть отсюда на два-три дня,
Которых на самом деле не существует,
Которые вычеркнуты из всех календарей,
Но которые единственные останутся в памяти до последней секунды,
До последнего глотка морозного воздуха.
Потому что там - другой мир,
И ты снова придумаешь себе оправдание,
Которое, конечно же, не будет соответствовать
Истинным причинам того, почему рвутся связи
И искрятся провода электропередач,
По которым становится всё сложнее дышать небом,
Чужим небом,
И ты сквозь барахлящую связь шепнёшь "Я еду,
Мне без - больше не продохнуть,
Потому что зимой в проводах
Так много застрявших на полдороги
Туч".

Отсчёт пошёл.

@темы: поля

Comments

[Предпоследний романтик]

"Как я Вас понимаю..."