я бы, наверное, писала
сумрачные посты
о всех этих мальчиках,
с чёлками, без,
с ухмылками, с глазами хитрыми, -
о тех,
что проскальзывают через мысли,
руки,
мельком ловятся в объектив фотоаппарата,
зарисовываются на полях,
расчёркиваются острым,
сложно оружие,
карандашом;
я бы и о девочках писала,
что остаются надолго,
терзают сомнениями,
пропадают и возвращаются,
словно поселились
в твоей жизни,
в твоей голове,
навсегда,
словно там не бывает сквозняков
и зим, -
о девочках,
что умеют красиво отдаваться и
что усмехаются в каждой третьей точке
каждого многоточия
каждого недописанного стихотворения,
словно это не оборванные мысли,
а запутавшиеся в веснушках
под пристальным взглядом
нежнейших глаз;
я бы и о природе,
может, тоже,
о деревьях в ряд,
о кучках листьев возле каждого,
словно одеждах,
а они -
обнажённые;
или проводить связь
между всеми
по аналогии
сексуальности
или даже -
кто дольше,
кто быстрее.
Но смысла обсуждать вообще нету.
Это вообще к "Мальчик. Девочка. Дерево.". Допишу - выложу.