Воздух наполняет внутреннее Москвой из детства, Москвой в машине родителей, вечерней, летней, с предгрозовым привкусом монотонного затянутого тучами неба, с привкусом сентября и "садись делай уроки", привкусом включённой днём настольной лампы, Москвой пост-дачной, такой, по которой скучаешь, которой улыбаешься, выходя из аэропорта, с привкусом автомобильного тепла и желания прослезиться, пледом и книгой, с накатывающим волнами ветром, который сначала слышно в кронах деревьев, а потом - чувствуется на лице.
Здесь скрипят деревья, предостерегая от продолжения пути, здесь неизменно стоят качели.
А раньше в нашем старом доме мы выходили во двор, брались за руки и начинали кружиться, запрокинув головы, и тогда свет в окнах домов танцевал как под куполом Цирка.
И нам этого казалось достаточно.
Я просто чувствую себя бес*******й. Бес*******й.
А ещё я скучаю. Но это уже совсем
Дождь.
И пахнет прибитой к асфальту пылью.
Я сегодня не по сезону скептик,
Не по настроению сильный.
Эдакая мишень в небе, в которую только пальцем и только очень меткий
И непременно так, чтобы всё вышло как в старом американском фильме:
Печально и даже красиво.
У Б-га - вступительные и мысли, от которых я не спасаю, могу только помолчать рядом в знак понимания.
Мы с ним, пожалуй, только джажды
Говорили о том, что для него - важно:
В автобусе, пока вся молодёжь страны веселилась,
И на перроне по пути из Германии.
У моей Фарфоровой Фрау Кошки - книги на английском и математические знания.
У меня - экзамены.
А на третье "скучаю" у меня не хватает смелости,
Времени и немного - отчаяния,
Чтобы признаваться в эдаких нелепостях.
Мэтт - за километры отсюда. Кто-нибудь, почешите между ушками?
уф